domingo, 17 de julio de 2011

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LA PARTIDA

La tarde de tu marcha la recuerdo
más tediosa que triste, interminable:
un tren que no acababa de llegar
y el impaciente frío del andén.

La tarde de tu marcha no fue triste,
fue sólo un anticipo del infierno.
Se borraban palabras en la niebla
y sonrisas también, y algún bostezo.

Ni siquiera recuerdo a dónde ibas
tan sola y sin billete de regreso,
yo miraba el reloj con aire ausente.

Estés en donde estés no estás a gusto,
por eso vienes cada noche a verme
y algo me dices que entender no quiero.

José Luis García Martín

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